LA TIRADE DES PIEDS
Vous raillez sur mes pieds ! Qu’ont-ils de si
comiques ?
Les champignons dessus ne sont point
atomiques !
Le fait qu’il soit très dur pour moi de les
laver
Ne les empêche pas de battre le pavé.
Dire que je ressemble à un vieux mille-pattes
En comptant mes orteils privés de leurs savates
N’est pas fait pour me plaire, et jamais n’en
souris,
Ce que vous dénombrez… Ce sont mes
panaris !...
Non, Monsieur, il n’est pas grand besoin d’une
trompe
Pour sonner que je marche à coté de mes pompes.
Si mon pied gauche écrase un caca de
trottoir :
C’est pas fait pour les chiens, Bon Dieu ! Le
décrottoir !
Et comme le disait ma cousine Germaine
Ça donne du bonheur bien plus d’une semaine...
Eh quoi ! Vous aboyez tel un triste cabot
Que j’ai souvent les pieds dans le même sabot.
C’est que la vie est dure alors en bon pépère
Je les achète, moi, toujours par demi-paire.
Cette remarque-là vous devez l’éviter
Elle chamboule mon centre de gravité ;
Mes pieds ne sachant plus où donner de la tête
S’effaceraient sous moi, c’est cela qui
m’embête...
Vous ajoutez, Monsieur, « D’où vient la puanteur
Qui assaille mon nez de perfides senteurs ?
Sous mon pif a-t-on mis de quelconques fromages
À qui la vieillerie a causé des dommages ?
Se peut-il exister effluve sans pareil
Qui détruit l’odorat et tous ses appareils ? »
Ce sont mes pieds, Monsieur ! S’ils sentent le
gruyère
C’est faute de fouler les landes de bruyère,
Ils ne foulent pas même un lopin de gazon
Attila le rasa sur tous mes horizons...
Prétendre que sur deux j’en ai un dans la tombe
N’est pas vraiment gentil, la remarque me
plombe.
J’en suis encore fier de mes petits petons,
En quoi vous fichent-ils à ce point les
jetons ?
Si mes pieds ne font pas tout à fait douze
pouces
C’est qu’ils n’ont pas le temps de se la couler
douce
Après force d’usure, ils sont devenus plats
Bien qu’il m’arrive de les mettre dans les
plats.
Ça peine un peu celui chargé de la popote
Mais qu’y puis-je, Monsieur ? J’ai les pieds en
compote.
S’ils se trouvent parfois près d’un filet mignon
Ils l’accommodent bien avec tous leurs "oignons"...
Ne riez pas Monsieur ! Le temps n’est pas aux
rires,
Mes pieds, même liés, ne se laissent pas frire.
Donc il n’est nul besoin d’appeler les pompiers
Car jamais je n’aurai, Monsieur, la… poêle aux
pieds !...
Et s’il m’arrive aussi entre crabes et moules
De patauger dans un plat empli de semoule
N’allez pas crier fort, misérable acharné !
Que je le souille avec mes ongles incarnés...
Les hôteliers du coin, italo-soviétiques,
Aussi bornés que vous, égaux antipathiques,
Me refusent l’accès à leurs petits salons
Disant que l’estomac, je l’ai dans les talons...
Cessez de vous gausser ! Respectez ma
nature,
N’dites pas que je suis une grosse pointure...
Quand mes pieds dans la boue aiment faire Clap
Clap
S’il faut me rhabiller : C’est bien de pied en
cap.
Comme ce n’est pas vous qui payez mes costumes
N’essayez pas, Monsieur, de changer mes
coutumes !...
Vous venez d’affirmer, et cela n’est pas beau,
Que, sur mes deux arpions, il n’en est qu’un de
bot.
Cette réflexion me tourmente et m’indigne
Comme chanter que je suis un vrai pied de vigne.
Mensonge que cela, loin de la vérité,
Mes pieds n’acceptent plus telle sévérité...
Les doigts en éventail mes panards se délassent
Beaucoup plus aisément qu’au fond de leurs
godasses,
Une fois prisonniers, changement de décor,
Dans leurs petits souliers mes pieds sonnent du
"cor".
Mais j’en ai plus qu’assez, par-dessus la
cravate,
Lorsque vous me prenez pour un traîne-savate.
Il n’est aucun espoir de les voir se calmer
Quand vous criez très haut que mes pieds sont
palmés.
Comprenez qu’ils sont las de tous vos
commentaires,
Vous perdez chaque fois l’occasion de vous
taire.
Et puis en rajouter sur mes pauvres nougats
Pourrait bien vous causer les pires des
dégâts !...
Si mes galoches sont en un bois de platane
Elles n’en font pas moins de solides tatanes.
Ces croquenots sont faits pour monter à l’assaut
Mais avant je prends soin d’y ranger mes
pinceaux.
Ainsi chaussés voilà des armes redoutables
Que je me garde bien de mettre sous la table.
Des pieds comme ceux-là ne courent pas les rues
Ne comptez pas les voir faire le pied de
grue !...
Monsieur, sachez qu’ils sont deux sur le pied de
guerre,
Alors si vous voulez protéger vos
arrières !
Vraiment je ne vois pas, soyez-en convaincu,
Ce qui m’empêchera de vous botter le cul !…
Et vous repartirez fortement estropié
En hurlant à la mort : Sacrebleu ! C’est pas
l’pied !
Pendant que gémissant fuirez à cloche-pied,
Pendant ce temps, Monsieur, moi, je prendrai mon
pied !
Robert Pascal
